Relato de um criador em crise

Criei Olavo numa madrugada fria de inverno. Durante a composição da personagem escutei The Akara do Beirut - música que por sinal, me lembra motivos fúnebres.

Na realidade, não esperava matá-lo, mas sabe como é: o desfecho se dá de acordo com o desenrolar da história. Por essa e por outras, infelizmente não pude evitar o acontecido.

Personifique-me na mulher que o conhecera num banco de estação, e por isso, perdi meu nome. Tive que deixar de lado minhas características físicas, mentais e psicológicas.

Antes que me julguem, não estou reclamando de ter tomado essa atitude. Gosto dessa liberdade de ser qualquer pessoa nos textos que escrevo, mas o não é esse o rumo da prosa.

Na mesma madrugada gélida, depois de ter criado a historieta de Olavo, decidi entregar-me a inércia, já que estava muito cansada. Como de costume, encostei a cabeça no travesseiro e cobri-me com os dois edredons que uso para me proteger do frio. Quando estava prestes a chegar ao sono profundo, senti alguém cutucar um dos meus ombros.

A princípio relutei em abrir os olhos, mas a insistência era tanta que aos pouco fui os abrindo. Por estarem a muito tempo fechados, enxerguei apenas um vulto se mexendo.

Apesar de ter dificuldades para reconhecer o rosto, senti que os traços eram familiares. Antes mesmo de eu proferir o nome dele, Olavo se apresentou. Percebendo a minha inquietude, pediu para eu manter a calma e me disse que só queria conversar sobre o motivo de tê-lo abandonado.

Tentei explicar que não tinha o deixado, e que por escrever, sentia a necessidade de me personificar. Raivoso, ele me ameaçava. Esbravejava e dizia que não tinha retornado das cinzas para nada. Chacoalhava-me, apontava o dedo no meu rosto e jurava que se não me levasse junto com ele, assombraria-me durante toda vida.

Desesperada, peguei o caderno de criações e fui citando os papéis que já tivera em alguns textos. Tal atitude só o fez odiar-me ainda mais. Acusou-me de assassina, manipuladora de vidas e com a mão em meu pescoço, estava decidido a me matar.

Antes mesmo de tomar essa atitude, ele concedeu-me um último pedido. Pedi o simples: uma folha de papel e uma caneta. Se era para morrer, pois que fosse escrevendo.

Acordei sem saber o que tinha acontecido. Na escrivaninha ao lado da cama, encontrei o par de óculos que ele deixara de herança.

Nunca esquecerei o dia em que a criação se revoltou contra o criador.

Olavo, descanse em paz.